cuentame un cuento

Para...

2011-07-30T18:46:00.000-07:00

Para que esperarte en estos tantos días, ¿Por qué?, porque mis ganas de sí esperarte, de no olvidarte, de no dejarte de pensar después de tantos días, meses, latidos de corazón, corazón oprimido, salidas mágicas con escapes trágicos, y esperarte, para verte, para olerte, para tenerte, para prohibirte escaparte y tan solo abrir la puerta y dejarte ir, dejarte mis manos colgadas a tus caderas, mis labios atados a tu piel, mi mente preñada de del color de tus ojos… Y respirar tu voz.

Simplemente

2011-07-29T11:29:00.000-07:00

Simplemente no hay tierra que pisar. Mi sangre se rebela, te sabe, no te olvida, le faltas y trata de no gritarte. Tan simple como no encontrar un espacio donde no pensarte, un minuto que valga para olvidarte, un segundo donde no recordarte, una hora donde pudiera olvidarte, no pensarte.
Simplemente no puedo olvidar tu aliento, y que la tarde se caiga atrás, tus ojos y que las historias sean rumores. Simplemente este juego parece un… eternamente.

Aquella hoja en blanco

2010-08-30T10:27:00.000-07:00

(Esta historia o cuento va por capítulos, por razones de corazon, va de poco a poco)

1.- Sol que salta de nube en nube
¿Desde cuándo? Era la pregunta que flotaba en su mente aquella tarde, tarde de nubes desordenadas, de café frio, de viento rebelde, de frio que calaba sus huesos aunque el sol cayera como plomo por minutos sobre el, de cigarros que se consumían sin ser del todo fumados, de copa de vino que se aburría por no sentir labio alguno en su cuerpo.
De reojo mira aquella pluma, aquella hoja de papel aun en blanco, ¿desde cuándo no escribía sobre un papel? Aquella carta que había encontrado en lo que trataba de arreglar miles de notas y cartas de acreedores, y que fue un ejercicio interrumpido súbitamente por la respiración de aquella carta escrita para ella hacia cosa de dos años, la leyó, la releyó, estaba fechada en junio, estaba escrita de su puño y letra, estaba firmada y jamás entregada, trataba de recordar el por qué no la entrego, trataba de entender que había pasado de ellos, de ella, de el, de la vida, de los sueños… se sintió en pausa, ahora estaba el solo contra el, sin más compañía que el y sus sentimientos, sin más compañía que esa absurda tristeza que a veces se anidaba en su interior, preso de esa euforia que lo invadía algunas mañanas que despertaba recordando el sueño donde ella casi real se entregaba a el casi real, en otros momentos la tarde y la depresión se le venían encima sin avisar, y esos cambios involuntarios de ánimo empezaban a preocuparle, de hecho la idea de arreglar los papeles, las cuentas, los pagos, las deudas, habían sido una idea para dejar de pensar, para dejar de sentir, pero al encontrar esa carta sin entregar los estados de ánimo se mezclaron, se estacionaron, se quedaron varados en esa tarde, en ese sol que iba y venía, que saltaba de nube en nube, que hacia rabos de nube en cualquier nube, en ese frio que se instalaba en su corazón, y en esa hoja de papel blanco que ahora había puesto sobre la mesa del comedor al lado de la pluma de perritos.

Mis manos

2008-05-13T16:23:00.000-07:00

Mis manos

Se lleva mis manos y yo me quedo callado, mudo, roto e impresionado, absorto ante la imagen. Mis manos se van, huyen desgarrando músculos, piel, venas, arterias, uñas, tendones, los sueños, los desamores, el mañana, mi pasado, la tarde, mi mañana, mis manos, un jardín, mi tierra. Todo se va, todo en ese momento, en el preciso momento en que mis manos se van, en que se las lleva, sin siquiera detenerse para observar que se lleva, no, no para su camino, no voltea, no me mira, no mira mis manos, mis brazos, mis suspiros, mis gritos, mi llanto, mis lagrimas, mis siglos de dolor… pero camina despacio y sin ver mis manos observo sus caderas, caderas donde van mis manos y todo lo demás.

Tres mas uno en Reforma

2007-07-31T15:03:00.000-07:00

Una mujer hermosa. Un zippo. El hombre de los lentes negros.
Fabiola, un encendedor de color dorado, Sebastian... es la tarde del ultimo dia de julio en la Cd. de Mexico, aun hay luz de dia, reforma luce limpia, siempre y cuando no voltees a ver los campamentos en las calles aledañas, donde cruzan las calles de Juarez, Bucareli y Reforma se ve brillar la cupula dorada del Palacio de Bellas Artes, un dia sin lluvia, sin grandes acontecimientos, tal vez el mas grande acontecimiento es que paso el dia, llego la tarde, no ha llovido, no ha habido marchas, hay luz de dia y el trafico esta tranquilo... Fabiola camina de prisa sobre la acera de Reforma, sus pasos la van llevando hacia el Caballito de Sebastian, al menos llevan esa direccion sus pasos... Sebastian acaba de abandonar el edificio de uno de los diarios mas emblematicos de la ciudad de Mexico, camina distraido hacia la estatua de Colon, mira con detenimiento lo que ha ido cambiando el panorama de la zona en los ultimos 3 años... Clack, clack, clack el encendedor se abrte y se cierra una y otra vez, en la mano derecha que va dentro del bolsillo de un hombre de gafas oscuras... Sebastian va absorto en sus pensamientos... Fabiola camina cada vez mas rapido, su vestido deja ver unas amables pantorillas, el vestido se ajusta a la perfeccion a sus caderas que se ensanchan al ver su cintura, su cabello suelto sube y baja mientras los pasos se van dando... El clack, clack del encendedor es ritmoq ue se marca a cada paso que da el hombre de las gafas oscuras... Sebastian mira sorprendido que el edificio de Bonos del Ahorro Nacional ya no esta, ya no hay nada ahi, ya solo hay una mantas anunciando la proxima aparicion de un edificio de departamentos, en su mirada se cruza el Bar Latino, por su mente cruza la idea de una cerveza bien fria, el acento cubano de las meseras y tal vez porque no un acento mas profundo de alguna de ellas... Fabiola no voltea, no ve a nadie, ni a nada, camina rapido, sus senos flotan a cada paso, no hay sosten, sus senos apuntan a la Torre Caballito... Clack, clack, que avanza, que se acerca, que acosa... Sebastian esta decidido ha dejar parte de la tarde en el Bar Latino, en perderse en el timepo mirando las caderas de la cubana que a todos dice que se parecen a un amigo cubano, esta dispuesto a ver las caderas de la cubana en cada uno de lso rincones del gran espejo que cuelga de un de las paredes de la famosa cantina... Fabiola tropieza con un hombre que no se inmuto ante su belleza, su bolso cae al suelo, se abre caen algunos papeles sellados en el Tribunal de lo Familiar... Sebastian se sorprende, trata de ayudar... Clack, clack más cerca, mas fuerte... Fabiola se agacha y trata de meter todo al bolso, trata desesperadamente de hacerlo lo mas rapido posible, estorba a la ayuda... Sebastian intenta ayudar, pide disculpas pero el objeto averiado no responde, no lo mira mientras estan agachados tratando de recoger todo en un enorme desorden que solo hace que nada vaya a su lugar... CLACK, Sebastian voltea su mirada hacia arriba... Fabiola no voltea... La mano derecha suelta el encendedor, se dirige a la cintura... Fabiola guarda lo que puede, lo que alcanza... Sebastian la deja de ayudar y mientras se levanta recorre los pantalones, la camisa, la barba y los lentes oscuros... Fabiola se levanta sin mirar a nadie y corre hacia la esquina de Bucareli y Reforma... De la cintura la mano derecha saca una pistola, dos tiros, se oyeron dos detonaciones... Sebastian cierra los ojos... Fabiola suelta el bolso, se curva su espalda, como en orgasmo que estaba guardado para alguien, para usarse... La pistola regresa a la cintura, el hombre de las gafas negras no se mueve... Sebastian solo atiana decir "NOMAMES"... Fabiola va descompuesta hacia el suelo, su pie izquierdo abandona el zapato de tacon... Clack, clack del encendedor mientras ee acerca al cuerpo de Fabiola... Fabiola tiene los ojos en blanco, los brazos sin forma sobre la acera de Reforma... Sebastian esta inmovil, ya no hay Bar Latino en sus pensamientos, ya no hay caderas cubanas, ya no hay Usnavy, esta en blanco... La mano derecha no abandona el abrir y cerrar del encendedor... "antes viudo pendeja... antes viudo".

Perro Loco

2007-06-23T11:47:00.000-07:00

A cuenta gotas y con el tiempo contado, con el tiempo contando lo que es contado, con los minutos que transcurren mientras se van contando, con reloj y contra reloj. La mirada al espejo, el espejo a la mirada, las miradas se cruzan... ¡Puta madre, que puto dia, que puto trafico, que puto lo puto!... y el agua fria cubre su cara, su cara se refresca con el agua fria, sus manos se enfrian con el agua fria que sale de la llave del lavabo de su baño, la llave se enfria, su cara se enfria, sus manos se han enfriado, su animo se ha encendido... ¡Carajo y que se arreglo, ¿eh?, ¿que?, pinches putos de mierda, valen pito!... Su mirada va de la mirada del espejo al agua que se va, se va sin pausa, el agua sale y se va, la mira, mira el espejo, mira su mirada, se da cuenta que sus ojos, su rostro se ve cansado, y se mira con mas detalle y cae mas agua fria sobre su rostro ajado por los años, porque pasan los años, por las preocupaciones, por la falta de respuestas, por el exceso de preguntas, por las ideas, por los sueños, si, si todo eso se ha ido quedando en su cara, en su piel, en el siguiente dia, en las canas, en la barba que se llena de canas poco a poco para recordarle que se va el tiempo, en su calva, en su mirada que viene del espejo, ahi, en el, alrededor de el, en lo que toca el, ahi esta el tiempo, en el agua fria que se va, en ese minuto que se va con el agua... ¡Chingada madre, absurdo, todo el dia fue un absurdo, todo hasta ahora a sido un absurdo!... las gotas de agua se cuelgan de su barba, se equilibran antes de caer e irse, cierra la llave, fuerte, firme, desesperado, tal vez consumido por la tristeza, tan vez por la tristeza que lo consume o por lo que ha consumido para la tristeza.
Se cambia de ropas, unos jeans, una camisa holgada, del cajon de su buroe, saca una pistola, sale de su departamento, baja las escaleras... "pero no me la vuelven a aplicar, si nadie hace nada, yo si y a la chingada", mientras baja por la escaleras se va acomodando la pistola para que no se note, ya ha logrado que se note lo que no se nota, el frio de la pistola es absurdo sobre su piel, frio, demasiado frio de metal, frio de muerte, muerte con frio, frio y solo frio, frio como agua, sale a la calle, se dirige hacia avenida reforma, toma reforma por la banqueta que divide la lateral de los carriles centrales... "Ahora si pinches putos, van a saber que es protestar, van a saber que es intolerancia y van a saber de mis derechos, van saber mis derechos, hijos de puta"... camina rapido hacia la glorieta de Cuauhtemoc, de la nada un perro negro se le acerca lo huele mientras camina, el olor lo llamo, o no huele, o no lo llama nadie, o es solo la calle y quien pase... "pinche perro loco, sacate, orale, a chingarasumadre, fuscale"... la cabeza se mueve a ambos lados mientras camina, expresion canina, lame la mano y para que mostrar cariño si siempre, por lo general la respuesta es un patin, si siempre es madrazo, para que la nobleza, para que ser el mejor amigo del mejor asesino... "Puto perro, que me vas a pegar algo, rabia, algo, pinche perro"... sigue caminado hacia a la glorieta, aun en la glorieta se ven las antorchas, una glorieta que no es redonda, que no es glorieta, que es ya solo una estatua ahi, en el medio de la avenida reforma, los cuerpos desnudos de los manifestantes se alcanzan a notar, cuerpos amorfos, sin forma, sin lineas y llenos de curvas, hombres y mujeres alimentados por promesas y chile y verde, por palabras que no entienden, cuerpos desnudos que ya ha nadie afectan, que ya nedie ve, imagen de agresion visual que ya nadie ve... "Putos se les va a cabar su fiestecita, su lunada"... el perro le muerde el pantalon, lo jala, mueve la cola, se frena, mira al perro, el perro balancea la cabeza de un lado a otro, cruzan miradas, le acaricia la cabeza, el perro corre rapido, en corto, dos saltos hacia alla, dos saltos hacia aca, moviemiento y balanceo de cabeza, otra vez caricia, se agacha para acariciarlo, se acerca para acaraciarlo, toma una piedra de una de las jardinera y la avienta, el perro corre tras ella, el camina hacia la glorieta... "Ya les va a llegar su fiestecita, ahora si hijos de puta"... se dispone a cruzar Insurgentes, va sacando la pistola, el perro lo jala con tal fuera que que lo hace caer de nalgas a la banqueta, al momento pasa un carro a exceso de velocidad sobre donde hubiera estado el de no haber sido jalado por el perro, su corazon late acelerado, el perro a su altura le lame la cara, el guarda la pistola y se levanta, camina de regreso... "Se salvaron esta vez putos, se salvaron, pero otro desmadrito y se los carga la chingada"... el perro camina a su lado, el acaricia su cabeza... "pinche perro loco, me salvaste, hasta podras dormir calientito"... sube las escalera y el perro tras el, abre la puerta del apartamento y entra primero el perro, "pinche perro loco, perro loco, pa nombre, perro loco", cruzan sus miradas, ambos piensan mientras balancean la cabeza... "hay que estar loco para estar conmigo".

Angelina de las mariposas

2007-03-21T13:16:00.000-07:00

Para Angelina

Su barbilla se recarga en sus manos. Sus piernas estan pegadas al pecho, sobre ellas sus brazos. Ella sentada en su cama, ve la pared, la pared blanca, blanca sin textura, sobre un piso de cemento frio, sobre una cobija azul tejida con estambre, esta sola con sus pensamientos, esta ahi, feliz, muy feliz pues esta sola con sus pensamientos, con sus ideas, con sus fantasias, con sus miles de preguntas, no busca respuestas, solo busca mas preguntas. Con su mirada va trazando mariposas sobre la pared, mariposas de miles de colores, mientras las traza inventa colores y se pregunta porque esos colores no existen, y sigue trazando mariposas, unas sobre otras, y mas mariposas y mas colores, ya no caben tantas mariposas en su pared, pero las sigue poniendo ahi, ahi en esa pared blanca, ahi frente a ella, ahi hasta que se aburra de que no quepan las mariposas y se pregunte entonces porque no caben mas, y entonces encuentre la solucion, y haga volar a las que ya estan en la pared, se desocupe la pared y pueda seguir trazando mariposas.
Es la ultima semana de clases, Angelina ya solo va a la escuela a nada, a seguir soñando y crear preguntas cada vez mas complicadas, cada vez mas detalladas, miles de porques seguidos de miles de mas porques. Se teje sus historias, se pinta sus mariposas, las calificaciones insuperables, sus mariposas de colores que jamas se han visto, le urge que acaben las clases.
Primer lunes de vacaciones, el calor ataranta, sobre la mesa del comedor agua fresca, al tiempo, aunque Angelina no ha optado por ningun vaso, su madre la observa desde la cocina, Angelina sale y entra una y otra vez y otra vez y miles de veces, entra y sube las escaleras, asi es el lunes, asi es el martes, asi es el miercoles, asi es el jueves, asi es el viernes, asi es el sabado, el domingo no sale de su caurto hasta tarde, se la ha pasado descubriendo nuevos colores sobre la pared blanca.
Lunes de nuevo y de nuevo entrar y salir, sabado de nuevo y sigue entrando y saliendo, por la noche prende su luz y se impresiona de ver tantos colores juntos, la pared blanca explota de colores, ya no hay blanco de pared, solo hay blanco mariposa de rosa, blanco mariposa de arbol, blanco mariposa de pasto, sobre sus brazos cruzados aterriza una mariposa, mueve sus alas y Angelina quisiera hacer los mismo, mover sus alas, volar, salir por la ventana, volar por su cuarto, volar sin problema y buscar las respuestas de sus preguntas a pleno vuelo.
Domingo por la mañana Angelina despierta vestida, se talla sus ojos para ver los colores de forma viva, abre sus ojos de a poco, y no hay colores, no hay mariposas, no hay pared, no hay cobija azul, no hay estambre azul, no hay nuevos colores, vuelve a tallar sus ojos... "Mamaaaaaaaaaaaaaaaa"... la puerta se abre de inmediato, la madre no da credito, no emite sonido, la pared esta llena de mariposas, la cobija esta repleta de mariposas, el piso tiene una alfombra de mariposas. La madre abraza a Angelina, Angelina llora... "Que pasa mi niña, que pasa Angelina"... Angelina se abraza las piernas y entre llantos le dice a su madre "no veo nada", mientras las mariposas vuelan.

El Aumento

2007-02-22T14:58:00.000-08:00

El Aumento
Es la tarde. Con esa calma que da el sol de la tarde, con esa calma que tiene el viento que sopla por la tarde, con ese silencio que invade las casas que pierden los niños por la tarde. Gritos aislados desde el parque, risas, que nacen desde un parque de clase media baja, un parque de interes social.
El sol entra por la pequeña ventana, la mujer lava los ultimos platos de la comida bañada por los tenues rayos del sol. Una mujer mayor esta sentada a la mesa de la cocina-comedor-desayunador. Ambas mujeres hablan en voz baja, como si alguien pudiera escucharlas. Las paredes son delgadas, los vecinos pueden escuchar. Raul no puede seguir asi, no gana casi nada, los niños crecen, cada dia la vida esta mas cara, ya no lacanza para nada, Raul debe de hablar con su jefe, exigir aumento de sueldo, de nada sirven las prestaciones, la casa se deteriora, ahi vienen otra vez las lluvias, las goteras ya tienen mas de un año. La mujer entrada en años tienen lagrimas en los ojos, habla, busca explicaciones, mira al cielo que esta personificado por un techo bajo lleno de cochambre, se siente un peso para su hijo, pero ¿a donde va ir?. No señora usted es su madre, usted se queda aqui, no puede andar dando lata en otro lugar, esta es su casa.
Raul dormita, el camino a casa lo arrulla, 2 horas de ida, 2 horas de regreso. El sol es su compañia durante el viaje. Dormita y piensa, piensa y se preocupa, se preocupa y se deprime, se deprime y se derrota. Como explicar que no hubo aumento, que le dijeron que si queria y si no gracias, como hacerle frente a los gastos, que decirle a su esposa, ¿como aguantar la cantaleta de su madre?, se prepara para oir los reproches, reproches de una vida, reproches ciclicos, monotonos, desde la combi ve la entrada a la colonia, toma aire. La combi frena, el baja mientras la combi avanza. Camina cansado, agotado, tiene el espiritu cansado. Pasa por el parque de tierra y columpios oxidados, sus hijos levantan la mano y lo saluda, Raul medio levanta la mano, medio los saluda, le duele el corazon, el alma al verlos sudorosos y sonriendo, le duelen las ganas al verlos y adivinar que su futuro sera igual o menor que el de el.
La puerta se abre. La madre le hace una mueca a la nuera, la anima a preguntar sin decir nada, con tan solo la mueca. La mujer se seca las manos en el delantal. La madre se pone de pie y mete las manos en su delantal. Raul sube las escaleras y cierra tras de si la puerta de su recamara. La mujer le hace muecas a la suegra, camina hacia las escaleras, con gesto de lo hare, le preguntare. Raul se sienta sobre la cama, del cajon de su buroe saca una pistola. La mujer empieza a subrir las escaleras pronunciando el nombre de su esposo. Raul pone el cañon de la pistola dentro de su boca. La esposa toma la perilla de la puerta y la gira. La madre sube con lentitud de cansancio los primeros escalones. Raul, el gatillo va corriendose hacia a tras. La puerta se empieza abrir. Raul termina de jalar el gatillo. La puerta esta abierta. La cabeza de Raul chicotea. Un sonido sordo, seco, lleno. La pared colo azul pastel se llena de sangre. La esposa corre desesperada hacia el marido. La cabeza de Raul va regresando a su lugar, la pistola va cayendo de sus manos, la boca se esta cerrando. La mujer alcanza a detener el cuerpo que va en caida libre hacia el suelo. Con sus manos la mujer trata de tapar el hoyo de la parte trasera del craneo por el cual sale y sale y sale sangre. La madre sube la escalera sin notar que lo hizo sin dificultad. La mujer de rodillas detiene el cuerpo. La madre en la entrada del cuarto, parada fria ne silencio, se limpia las manos en el delantal y busca una sabana blanca. Raul ya no oye, ya no huele, ve una luz blanca, siente descanzo. La mujer tiene las manos llenas de sangre, llora.

Toc toc

2007-02-20T19:37:00.000-08:00

Solo toco la puerta.
La puerta se abrio, ahi, en el quicio ella y su camisa deslavada, sus jeans añejos, su cara de: olvidalo; su sonrisa de: sera la proxima.
El ahi, con su camisa de marca, sus jeans del miercoles, su cara: ¿Y?; su sonrisa de: vida.
Y el silencio como testigo, el no dijo nada, solo disparo... cerro la puerta... sobre el piso, la sonrisa y la cara. Bajando las escaleras: ¿Y? y la vida.
Yo creo que no se conocian.

Solo un sueño

2007-02-02T14:47:00.000-08:00

"Calla a los niños que no ves que estan cerca, que los pueden oir, que pueden saber que aqui estamos, que aqui estoy... Callalos chinga, shhh, shhh", y caminaba de un lado a otro de la recamara. "Te dije que los calles, que van a saber que estamos aqui. No solo lo digo por mi, tambien por ti, estas en esto junto conmigo", y mas caminar de un lado a otro de la recamara. "No se por que vine aqui, si no eres capaz de callar a los niños, es demasiado ruido el que estan haciendo, ¿por que lloran?, carajo callalos". Y caminaba de un lado a otro de la recamara, no me volteaba ver, tan solo caminaba, se asomaba por la ventana, esta sumamente nervioso, alterado. "Con una CHINGADA QUE LOS CALLES, que nos van a oir, CHINGAO que no te das cuenta" y otra vez se iba hacia la ventana y se quedaba ahi por minutos enteros y vuelta a caminar, apenas abria la puerta para ver espiar, la cerraba despacio, sin hacer ruido. "CARAJO, callalos, que me van a descubrir", yo en en la cama, asustada, no sabia que pasaba.
No puedo, trato, pero no puedo, lo intento, lo quiero, pero no puedo. Oigo tantas voces, oigo tantas cosas, veo tantas cosas, todas reales. Tengo un cuerpo frente a mi, esta helado, esta sobre mi cama, en mis manos tengo un serrucho y estoy cortando el cuerpo lentamente, lo disfruto, se siente bien, pero no es cierto, no puede ser cierto que yo este haciendo eso que veo que hago, que se que hago.
"Callalos con UNA CHINGADA... PENDEJA... ¡CALLALOS!, por favor callalos, todos van a saber, callalos. Sacalos de aqui, van a saber que pasa, van a ver", le pedi que regresara a la cama, con voz suave.
Carajo, estoy sudando, tengo sed, necesito salir, quiero abrir los ojos, oigo una voz que me tranquiliza, me acerco a la voz, la voz me abraza, me arropa, descanso, siento como me abrazan, me siento seguro.
Me mira de forma rara, me mira con la pregunta que no pregunta, estoy frente al espejo y veo mi cara cansada, mi cuerpo cansado, ella se acerca lento hacia mi, pone sus manos en mis hombros "¿que pasaba ayer en la noche?", la miro a traves del espejo del baño, "¿por?", "¿que soñabas?", "nada, yo creo que cene mucho, yo no quiero acordarme, aparte me acuerdo de muy poco, es mas fue una pesadilla, no se, habia un muerto, pero hasta ahi, ¿que hable?", su mirada fue de asombro, "hablaste, me insultaste, caminabas de un lado a otro de la recamara, te asomabas por la ventana, te veias nervioso, no se, me preocupaste". Me abrazo, la abrace. Camino al trabajo trate de recordar que habioa soñado, recordaba al muerto y que muchos niños hacian ruido y querian entrar a la recamara a ver, pero no se quien era el muerto, trate de recordar si antes ya habia tenido sonambulismo, pero nadie nunca me ha platicado algo asi, tal vez deberia de llamarle a mi mama, pero no creo que se acuerde o que me haya pasado antes, seria algo que yo sabria, debe de haber sido stress mas cena pesada.
Decidi no cenar esta noche, de seguro fue la cena. Al regresar del trabajo, ella me tenia listo un vaso con leche caliente para que durmiera como niño, el niño dormia al menos una hora antes de mi llegada, la idea era de que nadie me molestara y pudiera dormir. Se lo dije, estaba cansado, muy cansado, la noche anterior no habia descansado nada, ella no menciono nada de mi sueño, yo no quise ni acordarme.
"Si no los callas, te veo ha callar yo a ti. ¡CARAJO!, van a descubrirme", camina otra vez por la habitacion como poseido, sus ojos estan en blanco, camina encorvado, sus manos tiemblan, las venas de su cuello y sienes estan saltadas, algo hace con las manos. "O los callas o les pongo en su madre, parece que necesitan un PUTAZO para callarse, explicales que no pueden entrar, explicales que se callen, explicales que aqui njo hay nada, explicales que estoy ocupado, ¿si?, por favor", no se mueve, esta de cara a un rincon de la recamara, ahi estatico, algo hace con las manos. "Callalos por favor, o van a ver".
Quiero salir, quiero fugarme, pero ante mi esta ese cuerpo que tengo que meter a la bolsa negra, y debo apurarme, puede llegar la policia en cualquier momento, y entrarian y verian aqui el cuerpo, y yo con el, y yo tratando de meterlo en la bolsa, ¡Dios!, ayudame a despertar.
"No entra, no cabe, CARAJO, que me ves acaso eres pendeja, ven ayudame, no ves que no puedo, no quiero que los niños vean, por favor, ayudame, es rapido, solo ayudame", lloraba, eso hacia lloraba y me hablaba de los niños, era tan convincente que varias veces crei escuchar a los niños, aunque solo tenioamos uno y dormia hacia bastantes horas y no habia despertado, logro que oyera ruidos. "Amor, ven acuestate, no hay nada, ya paso". Regreso a la cama, estaba empapado en sudor, sus manos aun estaban trabadas, apretadas, eran puños crispados.
Esta mañana amaneci mas cansado que la anterior, fue demasiado anoche y me acerque a ella y la abrace cuando ambos estabamos en la cama, "no se que me pasa, otra pesadilla, otra vez muertos, otra vez niños que quieren entrar y ver al cadaver, esta vez el cadaver no cabia en la bolsa negra, creo una bolsa de basura", me miro, me miro, me miro, sus ojos se llenaron de lagrimas, "Anoche hasta lloraste, estabas deseperado, me fije en tus ojos y estaban en blanco, tu cuerpo estaba encorvado, algo hacias en el rincon, debes ver a alguien, no esta bien, tengo miedo".
Obvio, le dije que si, obvio lo analice todo el dia, medite entre un doctor, un psicologo, un padre, un brujo, una gitana, un vagabundo, un cantinero, alguien a quioen decircelo y que no se burlara. Por la noche fui a ver a una bruja que me recomendo alguien de la oficina, me vio, me vio, me vio, su mirada estaba en mis ojos, me pidio que me sentara, se sento frente a mi, tiro las cartas, las conto, las vio una y otra vez, las volvio a contar, las tocaba con el dedo y contaba y decia cosas para si, que yo no alcanzaba a distinguir, me volvia a ver, me pidio mi mano izquierda, vio mi palma, vio mis lineas, me pidio que no cerrara los ojos, que la mirara fijamente, asi lo hice, miro hacia el mantel rojo y las cartas, no me miraba "nada puedo hacer, el trabajo es poderoso, hubiera venido antes, ya esta consumado, alguien lo odia y mucho, alguine le va ser un gran mal, ya esta trabajado, ya se termino el trabajo, o pronto se terminara", me pare, me asusto, puse doscientos pesos sobre la mesa, me tomo la mano y me los regreso, no me cobraria me dijo, era absurdo, no me habia ayudado, no habia con que ayudarme, me pidio que no regresara a mi casa esa noche.
Al salir de ahi, iba espantado, pero, al avanzar y caminar y ver la noche, una sonrisa afloro en mis labios, esa vieja estaba loca, era mejor ir a ver a un psicologo, un doctor.
Llega a mi casa, otra vez la cena era leche caliente, aunque primero me pidio que me diera un baño en la tina, que ya estaba preparada, habia en ella hojas de lechuga, gotas de quien sabe que, primero tome el baño en tina, luego tome la leche caliente, luego me arropo, le dije que habia ido con una bruja, sonrio, le empece a platicar, se rio, segui contandole, se carcajeo, mi contagio la risa, hacia tiempo que antes de dormir no reia.
"CHINGAO QUE LOS CALLES, sacalos de aqui" su voz era otra, su mirada estaba una vez mas perdida, estaba junto a la puerta. "Trae trapos, jergas, rapido cabron, CHINGA muevete, va a haber mucha sangre, lo tengo que cortar". Otra vez hay ahi unj cuerpo, otra vez la bolsa negra, otra vez no puedo despertar, otra vez quiero meter el cuerpo en la bolsa negra de basura. "NO SEAS PENDEJA, abre la bolsa". Me tiro un golpe pero no me dio, me hice bolita en la cama, el seguia enfuerecido, golpeaba las paredes, meti mi mano de bajo del colchon, encontre lsoq ue buscaba, lo aprete con fuerza. "Nos van a agarrar, me van a matar, estan cerca". No me puedo despertar, no puedo abrir los ojos. "A mi nadie me va agarrar, nunca nadie va a saber que fui yo, nadie va saber que yo lo hice". Seguia caminando, camino hacia el ropero, lo abrio, buscaba algo, saco algo, de pronto recorde que habia ahi, la pistola que habia comprado hacia años, aprete con todas las fuerzas mi mano, mi lastime al apretar, algo se enterro en mi palma. "CON UNA CHINGADA SE ACABO, TE LO DIJE, SE ACABO, NO LOS CALLASTE Y AHORA ESTAN AHI; AHI AFUERA Y LOS NIÑOS AQUI GRITANDO; SE ACABO", solo vi como puso el cañon de la pistola en su sien, vi su cuerpo desvanecerse, ve la pared llenarse de sangre, vi sus ojos otra vez con mirada, veia hacia el cielo.
No piedo despertar, pero me siento mas tranquilo, aliviado.
Saque mi mano que tenia de bajo del colchon, los alfileres se habian enterrado en mi mano, el muñeco estaba totalmente lleno de alfileres, corri al baño, a tirarlo, jale la cadena y llame a la policia.

De la migracion de los angeles

2006-11-20T15:23:00.000-08:00

Para Maritza que tiene dudas de como acaba este cuento.

I
Suposiciones en el departamento

Extraño por decir lo menos, raro, aunque no fuera de lo comun en una ciudad como esta. Mexico, DF, la ciudad del caos y los milagros, de las cosas que no se explican y otras que se obvian, una ciudad con magia y brujeria, voodo y padre nuestro. Pero todo inicio en una tarde fria, en que mi telefono sono y me informaron de una desaparicion, aqui empieza esta historia, que merece ser contada.

Son las 5 pm, el telefono ha sonado, me piden que acuda a un departamento en la colonia condesa, el dueño lleva desaparecido varios dias, su hermana preocupada ha llamado para informar de la desaparicion, ella no ha recibido llamadas de secuestradores... mientras me dirijo hacia alla, me voy imaginando que una vez que abramos ese departamento nos encontraremos a un hombre muerto, asesinado de 300 puñaladas, un hombre que vivia solo y nunca le confeso a su familia su tendencias sexuales, en resumen abriremos la puerta y ahi habra un crimen pasional, sangre y mas sangre y una historia de amores y desamores que desgarrara a la familia y hara que olviden que paso con su familiar, todo se resumira a fue bueno, un ejemplo y bla, bla, bla y se olvidara que su amante le metio mil puñaladas por celos... he resuleto el crimen antes de llegar, asi que empiezo a planear mi tarde, 30 minutos en el departamento, salida rapida a comer y tequila y amigos por la tarde, esta hecho.

Estaciono mi automovil frente al edificio donde se encuentra el departamento del desaparecido, camino al rayo del sol, porque en los ultimos dias el pinche frio a calado duro y creo que es el clima, no quisiera pensar que es la edad, me encuentro con la hermana en la entrada del edificio y aprovecho para comentarle como suceden los crimenes pasionales, ella esta silenciosa y me daja hablar, me ve a los ojos, me escucha, subimos al elevador juntos con el portero que hace un ruido de cascabeles con las llaves, sus manos tiemblan, mientras yo sigo hablando y describiendo el comportamiento de los que participan en los crimenes pasionales, o sea el asesino y el asesinado, al llegar frente a la puerta del departamento señalado con el numero 401, se hace un silencio pesado, los agentes ya han terminado su trabajo, que fue rapido y hace que se confirme mi sospecha, pasional, pasional, pasional... la puerta y las chapas no estan forzadas, asi que quien cometio el crimen era conocido del dueño o sea su quelite, mientras pienso esto, sigo hablando con la mujer que hace las veces de hermana que mientras mas le comento hace mas caras y muecas, entre todas las palabras que he dico, solo he escuchado sobre ellas y varias veces "no creo", "no puede ser", el portero abre la puerta y entramos...

Sobre la mesa del comedor hay varios papeles, en desorden, unos sobre otros, dos plumas y una taza de cafe, una laptop abierta y apagada, no hay cadaver ahi, camino y voy revisando, observando, en las paredes hay cuatro cuadros, uno es una imitacion de Miro, realmente muy bien logrado, un segundo que no logro identificar el autor, un tercero de Talavera, pieza original, que son unos senos que salen de una pared y sube por ellos una enredadera, muy bien hechos y por ultimo un cuadro pequeño de Jose Luis Cuevas, 27/100, de ese lo unico que pense es que es un Cuevas, cuestion de gustos, 2 peceras hacen el sonido de pecera, prrrrrrrrrr, una con peces de mar, colorida y los peces vivos, la otra solo tiene un pez negro enorme, la hermana dice en voz baja su Oscar, vuelvo a pensar "¿quien le pone a un pez un nombre de humano?", veo sus fotografias aparecen 2 niñas, tal vez sus hijas, y una mujer de ojos verdes extraordinarios, señalo las fotos y su hermana me dice "sus hijas y su novia", despues de escuchar esto me pregunto porque no estan las hijas y la novia, la novia el parapeto, las hijas no le hablan por homosexual y como siempre la hermana se identifica con el, entramos a una de las habitacion hay una cama hecha, un cuarto de mujer, otra recamara otro cuarto de mujer, el tercer cuarto su cuarto mas fotos, no hay cadaver, y la decoracion y el desorden no son de alguien homosexual, la tarde se ha empezado a complicar.

El frio y ni idea.

Ella llego una o dos horas despues de que entraramos al departamento... Yo veo a traves de la ventana, parece que va a llover, parace que no va a llover, parece que hay viento, pero la ventana se encuentra cerrada imposible saber si hay viento a fuera, no hay arboles frente a esta ventana... No la oi llegar, llego y camino despacio hacia su cuñada, se reflejo en la ventana que veia, su silencio caminaba por delante de ella, no se veia perturbada, no se veia triste, se veia concentrada, abrazo a su cuñada, siempre en silencio, no dijo palabra, miro a su alrededor, en silencio, como haciendo un recuento de cada una de las cosas de ese departamento, parecia que las contara una a una, que se quedara con ellas, despues clavo su mirada en mi, su mirada y su silencio, una mirada que me juzgaba, que esperaba una respuesta, sencillamente yo no la tenia y ahora al verla ahi, menos, mi teoria se derrumbaba, era estar en cero, no habia nada, nada que dijera que paso con el.

III

En el lugar menos pensado.

El timbre de un celular sono, la llamada nos perturbo a los tres, era el celular de la mujer de ojos verdes, su mirada fue de asombro y despues se torno en molestia, incredulidad, arrepentimiento... alguien encontro una identifacion y varios objetos del desaparecido, entre ellos sus telefonos moviles y decidio llamar de uno de ellos al telefono que mas se repetia en la lista de llamadas, escucho al informante con atencion, al colgar volteo a ver a su cuñada y tan solo atino a decir "suena de locos", se dejo caer en una de las sillas del comedor, se llevo las manos a su rostro y miro a su cuñada antes de decir "toda su ropa esta en una iglesia y alguien lo vio ahi", al terminar de decir estas palabras les pedi que me acompañaran a la direccion de la iglesia, una iglesia vieja, en el viejo centro historico, de la añeja ciudad de México, una iglesia fria, oscura, con olor a rancio, a siglos... los sonidos de los pasos rebotan una y mil veces contra las paredes de aquella construccion que parece haberse hecho para apresar a Cristo, las ropas estan en las primeras bancas junto con sus telefonos moviles, toda la ropa esta ordenada, doblada, casi planchada, la mirada de las dos mujeres es de asombro, de duda, de horror, de sorpresa, mirada y silencio... "¿por que aqui?, el no creia, ¿que hacia aqui, a que lo trajeron aqui?", del fondo mas oscuro de la iglesia se aproxima una figura que no alcanzo a distinguir, viene despacio, es de baja estatura, arrastra los pies, al llegar frente a nosotros una vieja mujer asoma su rostro de una mantilla negra tan vieja como la iglesia y con los ojos llenos de lagrimas emite un susurro "lo vi todo, un MILAGRO", las miradas de los tres se fijan en ese rostro añejo, se fijan en lñas palabras que no caban de salir fluidas, se concentran en quitar la emocion de las palabras y solo escuchar "llego como a las 10 de la noche, ya habia terminado la ultima misa, yo estaba aqui porque prometi rezar un rosario mas, estaba calladirta al fondo, haya donde apenas se ven las veladoras, el llego y se para frente al Cristo, no hacia ruido, lo crei borracho, se empezo a quitar la ropa, como con prisa, como urgido, se quedo desnudo ante el altar, se llevo las manos a la cara, parecia que algo le dolia, hizo unos sonidos raros, su piel se empezo a romper, de su piel salia luz, mas luz, se veian los rayos de luz salir de las grietas de su piel... y de repente todo se hizo luz, se rompio el, despues de la luz vino una oscuridad y algo como una paloma blanca, volo hacia los angeles y asi despacio y sin ruido se fue acomodando entre ellos... si, si entre ellos, entre los angeles de la pared, ahi se metio, creo que se quedo entre los dos quie se ven mas antiguos, ahi se metio, no me miren asi, yo lo vi, fue un milagro, el altismo sabe porque", la vieja lloraba, camino despacio hacia la puerta y repetia en voz baja "me lo dijo mi mama, es la migracion de los angeles".

El Back

2006-11-17T17:26:00.000-08:00

"El Back" surgio de la nada, vino del polvo y del sol. Siempre acompañado de la soledad, del silencio, de la tarde gris, simpre callado, siempre atento, era un hombre de corta estatura, de barba cerrada, pelo en pecho, con tendencia a engordar, dado al ejercico extremo o a los extremos del ejercicio, era un atleta, su trabajo asi lo requeria, el lo sabia.

"El Back", no tenia madre, tal vez por eso era asi de arisco, no la habia conocido, habia quien decia que su madre era la nada, de la nada habia salido una tarde, desde esa tarde era hijo del barrio, siempre estaba presto en la acera para robar algo, para ayudar a alguien por unas monedas, siempre estaba ahi, era tan solo un error de medida, un accidente, un hijo de nadie, sin padre, sin hermanos, sin compañia humana, siempre con dos o mas perros, tal vez por eso trabajaba con nosotros, por la compañia, con nosotros no olvidaba nunca a los perros, aunque como el decia nos pareciamos mas a sus padres, en sus palabras "eramos una MIERDA".

"El Back" tenia un nombre, el decia llamarse Jose, yo creo que ese era un invento, se habia dado cuenta que en este pais todo el mundo es Jose o al menos el 90% de la poblacion carga con un Jose o un Maria, pero creo que por su formacion Jose era un nombre que le sonaba varonil, asi que cuando traia unos tragos encimas insitia que le dijeramos Jose y la verdad en ese momento era mejor irse o tatuarse en la lengua su nombre, el mentado Jose, mi Josecito, pinche "Back", "El Back", tomaba Chivas con soda o en las rocas, al menos eso pedia y eso le decian que le servian.

Cuando andabamos por la calle, tratando de ubicar a alguien, yo hablaba mucho con el y el creo escuchaba, a veces movia la cabeza asintiendo, otras tan solo movia la cabeza en forma de no y otras su cara era un verdero me vale madre, siempre andabamos juntos, aunque "El Back" se detenia ante cada perro de la calle que veia, su familia, no les negaba una caricia, si podia les conseguia comida y luego ese pinche perro afortunado nos seguia por el resto de la tarde, y le decia al "Back"... "Ya ves cabron, ahora que, el pinche perro nos va a seguir a todos lados, hasta el trabajo y luego ahi, ¿que?, los periodicos diran "caen 3 asesinos a sueldo, el gordo, el back y el perro", no mames cabron, si un dia nos van a torcer, por lo menos que digan que ojetes y no que putos, eran pareja y traian el perrito (sin albur), pinche Back, espantalo", "El Back", solo me veia de reojo y hacia una mueca, caminaba mas rapido y se adelantaba y ya que iba adelante de mi, giraba y me enfrentaba, me miraba con esa mirada que usaba para el trabajo, esas miradas que pesan, que no tienen madre, que contienen odio, venganza, era una mirada que tenia tristeza, soledad, abandono, que no miraba... traspasaba, una mirada con ira, rabia, polvo, aceras de hogar, hermano perro, perro hermano. Y asi, de frente, fuerte, con coraje, derrotado, triste, sin dejar lugar a dudas, me decia, con una voz cruda, sola, triste, ladrido y ahullido, "el pinche perro se queda y ya sabre yo cuando se va, ¿estamos?". Que decir, era mi compañero de trabajo, sin no lo tenia contento, se podia equivocar y ser yo un error de trabajo, y seguia caminando delante mio, desaceleraba el paso hasta que lo emparejaba y ya mas tranquilo, a mi lado, me decia "no seas cabron, es un perro, hoy esta acompañado, dejalo disfrutar" y seguia caminando, atento al perro, hablando con el perro, acariciando al perro, por calles y calles, horas y horas, su rostro cambiaba, ya no iba con el rostro enjutado, en esos momentos su rostro sonreia, con dificultad, pero sonreia, se divertia y le daba genuino cariño al perro, asi cada tarde de trabajo, lo peor venia cuando el perro subia a nuestro auto de ese dia, el perro atras, nosotros delante, el perro babeando, salpicando y muchas vomitando, se lo decia "son perros de la calle, no saben andar en carro", se quedaba segundos callado y contestaba "asi aprendi andar en carro", se acababa la discusion.

"El BacK", ahora se han de preguntar por que "El Back", unos decian que porque regreso del otro lado, cuando niño se quizo ir y lo apaño la migra y lo regreso, otros porque llevaba varias heridas y siempre regresaba a la vida, aunque la mas cierta era que: era "El Back", porque regreso del polvo, regreso de la banqueta, de la acera, de la soledad de la ciudad, del rayo del sol, de la lluvia. "El Back", porque de niño regreso una y otra vez a la misma esquina, siempre regresaba a esa esquina, su esquina a robar, ha hacerse la vida.

Y vamos "El Back", el perro y yo, vamos en el carro, manejo, estamos esperando que el carro de delante llegue a una zona poco transitada, el perro llora, quedo, muy quedo, se queja, sabe Dios porque, ahi vamos, la calle se ha vaciado, como siempre, el auto de adelante se frena en un semaforo, "El Back" y yo nos bajamos de nuestro auto, hacemos el trabajo, el tiro en la nuca, esta vez saco un machete de la cajuela y le corto la mano al cabron ese que se desangra, la mano nos la encargo el patron, la meto en una bolsa, "El back" ya esta en el auto, sonrie y acaricia al perro, me subo al auto y el perro no deja de ladrar, le asustaron los balazos, espero que "El Back" haga ese extraño ritual de siempre, no lo hace y lo veo de reojo, solo dice "A este no, no puedo, ya le agarre cariño", no le digo ya nada, enciendo el auto y nos vamos lo mas rapido posible, hay que parar hasta el otro lado de la ciudad, cambiar de carro, esta vez lo haremos los tres, por primera vez, las anteriores que han sido muchas, el perro se queda en la calle al terminar el trabajo y si no se quiere ir "El Back", pone el cañon en la cabeza del perro, jala el gatillo, le dice "estaras mejor", y estalla...

Cambiamos el carro, "El back" le abre la puerta al perro y se sube, le baja el vidrio, para que le entre aire, se sube "El Back" y dice "vamonos, ¿traes la bolsa?" esas son las preguntas que me cagan de el, se hacer mi trabajo, sin bolsa no hay pago y el patron es capaz de creer que no hicimos nosotros el trabajo, tomamos una avenida grande, rumbo a casa del patron otra vez a cruzar la ciudad, enciendo la radio y busco una estacion noticiosa, quiero saber si dicen algo del trabajo, tomamos periferico y acelero para llegar pronto a dar por concluido el trabajo, entregar la bolsa e irse a dormir, el perro llora, "El Back" lo acaricia mientras el perro saca la cabeza por la ventana, "El Back" se gira todo en el asiento para hablar con el perro y en un abrir y cerrar de ojos, el perro salta por la ventana, "El Back" jala el freno de mano, abre la puerta y sale tras el perro como poseido, el auto del carril izquierdo no alcanza a frenar, no esquiva a "El Back", le da de lleno, "El Back" vuela por los aires, su zapato queda en el piso, cae y pega contra el asfalto, un segundo auto alcanza a darle con la defensa en un costado, ambos carros aceleran, ha sido cosa de segundos, me bajo del auto "El Back" sangra de la boca, su mano tiembla, el perro regresa y le lame la cara, me mira "El Back", sonrie... "voy a estar mejor", le quito la cartera, le dejo una identificacion en la cual se llama Jose, mi Josecito, le quito la pistola que trae en la cintura y me la guardo, me subo al carro y arranco, por el retrovisor el perro sigue al lado de "El Back", mientras manejo pienso que esta vez "El Back" no va a regresar y si regresa... me cago!!!!

De la muerte de Rosendo

2006-11-17T08:57:00.000-08:00

Rosendo era un tipo moreno, de esos morenos palidos, era delgado, ni alto, ni chaparro, siempre calzando botas, le encantaban las viejas y era federal, yo solo lo vi dos veces, pero su historia, mañas, debilidades, gustos, los oi, cien veces antes de verlo.
Rosendo le debia mucho a la vida, entre todo lo que debia se contaba su suerte, era un tipo con suerte, afortunado, pero eso que le habia dado la vida se lo cobraba con dos terribles defectos: vanidoso y bocon. Rosendo seguia a su suerte, las cosas las pensaba poco, las hacia al "me late", todo en su vida era asi, tenia la costumbre de siempre cargar con el fajo de billetes en la cartera y un escondido o guardado en el calcetin, por lo general en el calcetin habia mas que en la cartera, esa maña la tenia mas que hecha, tu no notabas que caminara chueco o raro, ahi traia los centavos y la costumbre me dicen, le venia desde morrito, asi con esas mañas vivia Rosendo, tenia muchas malas mañanas, las viejas lo perdian, pero no se enamoraba, el ya habia entregado su amor y a ese amor le era fiel, fiel de a madres, jamas traicionaria ese amor que sentia, el muy cabron estaba enamorado de el mismo, el le decia a quien quisiera escucharle que: era guapo, que todas las viejas querian con el, que cogia rico, que cada semana habia una vieja nueva... mas las acumuladas, que la vida le sonreia y que todas se enamoraban de el.
Pero, si era tan suertudo, ustedes se pregunataran porque se murio Rosendo, Rosendo se murio de la boca, por la boca y a mi me dijeron haz que sepa que se muere por su boca y asi como mi patron me lo ordeno lo hice.
Rosendo acostumbraba ha ir siempre al mismo antro, siempre el mismo dia, siempre miercoles, siempre llegaba cuando empezaba a entrar la noche, siempre pedia los mismo, siempre clamato, siempre le sonreia a todas las meseras, siempre arrogante, aquel miercoles Rosendo andaba jurado, Rosendo se llegaba a jurar 1 o 2 años y lo cumplia, pero cuando acababa el juramento, ¡pa su puta madre!, la idea era beberse lo que no bebio en ese año, en tres meses y al pasar tres meses otra vez a jurar, asi que ese miercoles andaba jurado, yo llegue al mismo antro, me sente a unas mesas de el, pedi un solo tequila, me asegure que estuviera ahi, al terminar mi tequila, sali, camine hacia mi carro y vi que si, era miercoles, era la camioneta roja de siempre de Rosendo, no habria problema, era la noche de Rosendo, y me fui a la esquina donde dentro de mi auto me esperaba "el Back", un tipo de largos silencios y mi compañero de trabajo de hacia ya casi tres años, "el Back" me miro solo le respondi "ya esta, ahora a esperar".
Y empezo la espera, "el Back" y yo comentamos del clima, de futbol, de su esposa, de mi vieja, de la vida y la conversacion nos llevo a la pregunta y porque se va a callar Rosendo... "el Back", lo sabia y lo explicaba asi... "Mira, al patron no le gusta que se sepa de el, el patron no se mete en desmadres, no toma, no consume, el Rosendo ha tenido dos o tres pendejadas para con el jefe, mira que decirle a una de sus viejas que el esta hecho con el patron, que el le trabaja por que el patron no sabe como se hace esto, que le era necesario y luego la vieja le dice al patron lo que anda diciendo Rosendo y lo peor Rosendo lo dijo en la barra del antro, lo oyeron todos los que estaban ahi, ahi mismo dijo que pus si pagaba bien, pero que el tenia tamaños para hacer su negocio a parte, la vieja por dos lineas le dijo todo al patron, pero el Rosendo no acabo de cagarla ahi, se siguio, como al mes conocio a la cubana, ¿Te acuerdas?, bueno pus el patron andaba muy enculado con la cubana, me cae que pocas viejas lo han traido asi, pero el Rosendo le hablo al oido, la cubana vio oportunidad y dinero, dinero a manos llenas y ya sabes el patron no lo deja ver, pus es discreto, es hombre de negocios, total que el Rosendo se cogio a la cubana y lo anduvo presumiendo y pa' acabarla de chingar dijo en su trabajo, dijo que ya tenia bien licado al patron, que apenas quisiera, le daba pa' dentro y el patron se acabo de reencabronar, primero lo puso de a pendejo, luego de cornudo y acabo meandolo y mira que mearlo ante todos esos putos que son empleados del patron, pus son mamadas, por eso se va a callar el Rosendo"... esperabamos, a la una de la mañana de siempre, de siempre los miercoles, salio Rosendo en su camioneta, paso la camioneta roja frente a nosotros y ha seguirlo, y lo fuimos venadeando hasta un semaforo, el muy pendejo se freno y echo la cabeza hacia atras, en ese momento "el back" y yo salimos de nuestro vehiculo, le empezamos a bañar de balas desde ahi, desde atras, a la primera rafaga, volaron todos los vidrios de su camioneta, varias balas le entraron por la espalda, varias mas le entraron mientras le dabamos la vuelta a su camioneta aquel miercoles, cuando estuve a su lado le puse dos balas en la boca, "el back" abrio su puerta y lo bajo de un madrazo, cayo al piso y trato de levantarse, pero ya no podia, solo era reflejo, "el back" saco su revolver y coloco el cañon en su nuca, trono el disparo... en eso el "el back" me señalo algo raririsimo, el Rosendo trae los pantalones y calzones en las rodillas, cuando vimos hacia la camioneta la puerta del copiloto estaba abierta, una pinche vieja corria ya del otro lado de la avenida, ah que Rosendo... se murio feliz.

Invierno verde frio

2006-11-16T11:30:00.000-08:00

En silencio, con la tarde por llegar. En silencio, sentado, viendo como se acerca el invierno. En silencio aqui, empezando a sentir frio. El frio del ayer, el viento frio que crece, el frio viento que me acaricia, el frio que trae el viento conforme se mueve el tiempo. La lluvia cae sobre mi cabeza y en la gabardina gris y lustrosa que me cubre, mientras camino por la calle gris. La gente va huyendo de ella, busca refugiarse, apartarse de esa lluvia que hace que el frio aumente o que al menos se sienta mas frio. Camino unos pasos mas y me dirijo sin titubear a una tienda de esas que ahora abundan en la ciudad donde lo principal es tomar cafe, aunque en esos establecimientos hay hordas de salvajes que beben cafe frio, pero en fin, hoy hace frio, llueve y ahi esta mi destino.

Me formo en la fila para pedir mi cafe, escucho los mormullos, las platicas de los comensales, las ideas que corren en el viento, escucho con atencion, escucho porque no tengo mas cosas que hacer.

Tomo mi cafe y me siento en una mesa alejada del barullo, la mesa tiene vista hacia la calle, le doy la espalda a la gente y me concentro en ver la lluvia, los carros, el frio y a mi mismo.

Su recuerdo con este clima se me viene encima, sus ojos, su piel, su sabor, su olor, en esta temporada es un fantasma activo, muy activo, presente, siempre muy presente, siempre muy ahi, muy aqui, ojala pudiera sacarme ese fantasma de la memoria, de los recuerdos, de mis pensamientos, que falta me hace el fantasma para que estos dias de frio este caliente, vivo.

Sorbo mi cafe, lo disfruto, busco aquellos detalles que la hacian unica, que la hacian la mejor mujer del mundo, la gente que ve mi cara debe pensar que estoy loco, quien sonrie con este clima, quien sonrie solo, solo un loco.

Recuerdo la ultima tarde juntos hace ya casi 10 años, su mirada, sus ojos verdes mirandome, una mirada que daba valor, coraje, tranquilidad... esa tarde habia un silencio extraño, un silencio que ha gritos se manifestaba, esa tarde le tome la mano y senti su mano, su calor, su mirada me llenaba, me inundaba, me hacia completo. Estabamos en silencio y nos veiamos... me dijo que debia de dejarme, no me dio tiempo de reaccionar, el verde de sus ojos se fue escuerriendo sobre su piel, se fue haciendo verde, verde, verde... su mano me tomaba con fuerza, oia a lo lejos su voz diciendo que no me queria dejar... seguia haciendose verde, verde papel, sus cabellos verdes de iban desprendiendo y al caer al piso de se esfumaban, asi se fue yendo toda ella... de mis ojos cain lagrimas, en un silencio frio, en un invierno frio, en una soledad fria... verde, verde, se iba, se esfumaba, en un instante su mano verde, en un instante tan solo quedaba mi mano que apretaba la nada... mis ojos se llenan de lagrimas otra vez, mientras sobre el vidrio una gotas de lluvia verde dejan de escurrir y quedan a la altura de mis ojos, mi mano se siente tibia, mi fantasma no me abandeona.

Ruido, ruido

2006-11-06T19:27:00.001-08:00

Huele a vela, huele a silencio. El sonido esta cargado de silencio, de un silencio pesado, enorme, irreal.
Huele a cigarro, suenan los hielos, el hielo suena, hace musica, hace sonidos que acompañan la noche, la soledad, la vida, la siguiente, el segundo que se nos viene, el fracaso, la misericordia, el hielo acompaña, calienta la noche, hace frio el aguardiente, y sobre todo no hace ruido, no hace escandalo, no interrumpe, no avisa, no habla, no se va, se esfuma o fisicamente pasa al estado liquido, se derrite, deja su escencia, su cuerpo, se transforma, se hace inicio o se hace fin, el hielo hace el ciclo, inenterrumpido, el hielo sirve para hablar, filosofar de nada, arreglar nada, provocar nada. El hielo so hace.
El sonido, ese sonido de como la musla se arrastra por la mesa, la carcajada, el cubilete que se azota con rabia ante la mesa indefensa, ida, sin idea, los dados que se rozan, se acarician con la palma de la mano, mientras con furia se agita el cuero. Todo envuelto en sonidos, pausas, pensar, quien, tengo la suerte, se fue la suerte, regreso la suerte, los minutos no importan. Las horas tensas no importan, no llenan los silencios, no llenan vasos, no llenan vacios, no llenan noches, no llenan estrellas, no llenan nada. Suerte que persigo, suerte que esta aqui. El hielo que viene en el vaso, sonidos con olor a alcohol.
El humo del cigarro llega a mi, el humo del cigarro impregna cada esquina. No hay suerte, huele a vela, trato, trato, trato de saber quien trae ese olor a vela, quien atrae asi la suerte, una nueva mañana, un nuevo amuleto. No llega a mi la mano, el humo. El aroma a vela no vence al olor a cigarro, se combinan, se mezclan y con ellos esos sonidos que estan, que se quedan, acompasados, terribles, monotonos, ruidos, ruidos, ruidos que suenan a nada, que suenan a todo, ruido, ruido, ruido incesante, ruido, ruido, ruido, humo, aroma, ruido, mas voces, mas ruido, mas humo, mas vela.
Silencio.
Mi nombre se nombra. Se fue la suerte. Ruido de tantas voces enloquecidas, salidas del caos, con intencion de crear, generar, vivir en el caos. Voces, la suerte que no llega, ruido, ruido, ruido. SANTA MARIA MADRE DE DIOS, ruido, las mismas voces, SANTA MARIA MADRE DE DIOS, ruido, ruido, La suerte huyo, estoy rigido. Ruido, ruido, SANTA MARIA MADRE DE DIOS. La suerte se acabo. Ruido, ruido, el olor a cigarro que se queda, la vela que brilla sobre el rabillo de mis parpados cerrados. Ruido, ruido, SANTA MARIA MADRE DIOS. La suerte se fue y solo se quedo el ruido insufrible

Ruido, ruido

2006-11-06T19:27:00.000-08:00